De cuando en vez un momento sin aras de ser eterno, ni de dilatar los nervios como tornados y sueros, se queda parado cual verbo en las entrañas de un cuento. Hasta que al contarlo entero hayan pasado tormentas y en los maderos del techo, solo se vean sufrimientos y amarguras, incrustados de reflejos de deseos. No quería pensar en esto pues desandarse no es bueno, lo he evitado y cayó al suelo el juramento. La verdad nos trae remedios y los dichos más soberbios, dichos por los jaraneros, serenan los nervios.
– Algo así escuché diciendo a un viejo bohemio, a un arquitecto de encuentros…
Que un día encontré en las alturas de aquel cerro, allá a lo lejos, en el único lugar de este pueblo donde los pies si humedecen tocan suelo. Esto ocurrió entre lamentos, en tiempos que si no remuevo aún pasan lentos, pues no se acaba el tormento que padezco y a diario siento que pierdo los deseos. Vivo en un mundo que invento, en un reducto de sueño que he rescatado despierto. Silbo cantando mis ruegos, contra la flor de la espina que envenenó al jardinero, deambulando sobre puentes contra el viento.
– Y si no lo entendieron les reitero y sintetizo, lo encontré allá a lo lejos en las cúspides del pueblo, iluminando silencios y añorando días buenos, digámoslo así, por ejemplo…
– ¡Y les decía que vivo, se empinaba hasta muriendo!
‒ Intentando estirar el catalejo hasta el infinito enésimo y gritando, vivo me encuentro, hasta el día en que cayó en un hueco negro y lleva años saliendo, del cruel momento…
– ¡Y si aún no me entendieron, busquen la altura; y créanlo!
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