Cuando se aleje este julio sin semillas, cuando septiembre caiga en agonía, cuando pase noviembre hecho cenizas, cuando enero no sea más que una utopía, volverá abril con sus golondrinas. Y volverán las tardes con sus brisas, las noches claras y la luna tibia con su sonrisa. Y volverá el clamor a la poesía, con hojas blancas y horas bonitas.
– Y las cajas de amores para rifas y las rutas largas para turistas, que al sol de espalda sudarán libras; y volverá el calor que hoy encaminan, alegres, rociando agua bendita.
– Y volverá abril con golondrinas y el bien que sobre nos traerá dicha; y volverá el azul sobre las cimas de la vigía y el pan de gloria a las boticas y las cebollas, con sus delicias.
– Y volverá la siempreviva a florecer sobre calizas; y tras la lucha, la carta del día a día.
– ¡Cuando enero no sea más que una utopía, de noches breves, que al año envician!
– Volverá la luna tibia, acalorada con su sonrisa, a nuestras vidas.
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