En los adentros profundos donde en lo oscuro caemos, metidos en un poso hondo con diámetro de cráneo hueco y masa que le tupe el fondo, se cruzan nuestros pensamientos para entre recuerdos, olvidos y sumas dudas de peso, hacer lo que no sabemos. Para sí quedamos cuerdos redimiendo condiciones antes del deceso, andar la vida, abrigados por reflejos, hasta que los niños que un día fuimos se hagan viejos.
– Y entre lunas del oficio y gajes para entendernos, cerrar los ojos padeciendo, perdidos por el camino abierto que al final aspira a trillo, donde la luz cierra en hito lo vivido…
‒ Donde los malos motivos hacen de buenos designios, en los arrabales del limbo; y en ese hueco maldito, se hunde el cerebro, el arma despiadada del ser vivo, en un abismo.
– Allí mismo, como he descrito, donde no se oyen sonidos…
‒ ¡Pues nadie gestiona el destino, sin propiciar el cinismo!
En los hemisferios de un sitio, en los recónditos vesículos por donde el intelecto anímico deja de ser ecléctico, para convertirse en sueño. Donde vehiculamos los juegos, los amores, los delirios, en el limbo mismo, en nuestro libro. En la extremidad anterior a lo aun no visto, en la línea del sentido recorrido y en los lugares empíricos que armamos mientras dormimos, hasta que en el pueblo en el que nacimos, seamos mitos.
– Imaginándonos vistos clonando al infinito, en silencio, consentidos, sin rendirnos…
– Allí mismo, con fino estilo, como lo han visto, me inspiro y pinto capítulos oníricos.
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