De unos y otros, los ruegos oigo y en los pronósticos, muevo un columpio, quizás cual modo, de hacerme el obvio. Y en el verano, no veo el otoño, quizás por ciego, dirán por lógico. Con piel de limbo, me cubro el rostro, quizás por joven, quizás por tétrico. Y en el ensayo finjo deseos, en el teatro actúo previendo, pero entre brazos, me doy a ellos.
– Y me entremezclo y su pecho colmo, de besos tórridos, cual cuerpo cósmico…
‒ ¡De unos y otros, diré nosotros, ella y yo solos!
De unos y otros, porqué los sueños por diferentes, si los juntamos el tiempo mueven y llenan pozos y hasta al molino le ponen ojos. Y con membrillo se llenan vientres mientras los grillos, cantan alegres, los versos tintos del violín verde. Y oran coros que en vellos sienten y tocan del cosmos los cascabeles, mientras la lluvia del cielo vuelve.
Y les comento por si no creen en los pronósticos, que no me asombro. De unos y otros, de todos junto, de amor sin odios, pues cierto ustedes, también tienen poros. Y son como quieren, todos diferentes, como si nos nombro cerrando los ojos. Ella y yo solos, en nuestros brazos, unos y otros, bebiendo vida en un mar de antojos, entre nosotros.
– En una foto, la vista fija y vendados nuestros rostros.
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