Yo no creo en la pasión que solo aqueja,
ni en la voz que al alagar pida clemencia.
ni en la voz que al alagar pida clemencia.
Ya no me duele el dolor de quien le
duela, si con gestos no me ha amado con
vehemencia; y ha exigido del querer pura
demencia, aludiendo a la tragedia de
perderla. Y a la eterna sensación de las
tristezas, que al alma enferman de pena.
duela, si con gestos no me ha amado con
vehemencia; y ha exigido del querer pura
demencia, aludiendo a la tragedia de
perderla. Y a la eterna sensación de las
tristezas, que al alma enferman de pena.
̶ Pues aunque muera la flor espinas deja…
- ¡Y estas hincan a pesar de estar ya secas,
cada yema que se crea que es de piedra!
cada yema que se crea que es de piedra!
Ya no lloro en los otoños tras las nieblas,
ni en las nieves me refrían la tetera. Y no
noto que mis sienes envejezcan, pues
cada año arrugan llenas de paciencia, de
experiencia y de divinas primaveras. La
nostalgia ya no es más que una novela…
ni en las nieves me refrían la tetera. Y no
noto que mis sienes envejezcan, pues
cada año arrugan llenas de paciencia, de
experiencia y de divinas primaveras. La
nostalgia ya no es más que una novela…
- El manuscrito del tema encerrado en una
biblioteca, cual estigma envuelto en letras.
biblioteca, cual estigma envuelto en letras.
Ya hasta canas peino negras, que entre las
blancas bien me pegan, pues tienen toque
de serias. Ya no alego con quimeras que se
sueñan, pues solo de lo realizado recuerdos
quedan. Y no tiento mi razón sin entender
las exigencias paralelas que me expresan…
blancas bien me pegan, pues tienen toque
de serias. Ya no alego con quimeras que se
sueñan, pues solo de lo realizado recuerdos
quedan. Y no tiento mi razón sin entender
las exigencias paralelas que me expresan…
‒ Pues lo único que cuenta es la consciencia.
Y no ceder a los sistemas de apariencias,
que sin duda alguna al alma enferman y
acomplejan. Hasta dejar preñadas de
desamor las existencias, porque la flor
marchita espinas deja. Y no cantos de sirenas
vueltas reinas, ni miel de abejas; ni fresas frescas.
que sin duda alguna al alma enferman y
acomplejan. Hasta dejar preñadas de
desamor las existencias, porque la flor
marchita espinas deja. Y no cantos de sirenas
vueltas reinas, ni miel de abejas; ni fresas frescas.
Ya no creo en el dolor ni aunque me explote
la cabeza; y no aspiro a registrar otras ideas.
la cabeza; y no aspiro a registrar otras ideas.
Y sin duda alguna moriré de lo que sea;
pero no de privación de inteligencia…
pero no de privación de inteligencia…
‒ Pues la verdad oculta yace incierta,
como dura realidad que atrae tragedias.
¡Si la flor marchita espinas deja!
Picture courtesy of Manon Farge by Damien Mohn II
como dura realidad que atrae tragedias.
¡Si la flor marchita espinas deja!
Picture courtesy of Manon Farge by Damien Mohn II
| USUARIO | manouchkadanza(Twitter) |
|---|---|
| SITIO WEB | http://www.manon-farge.fr/ |
Web du Photographe: www.damienmohn.com
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Sin duda alguna!!!!!!!!!!!!!! Me fascino mi poeta <3
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