Ya no me creo ni poeta pues a mí izquierda y derecha las hojas caen a ciegas y la tinta seca a sabiendas. No suelo hablar de la hierba bajo dos cuerpos que pecan, no hablo de besos con lenguas, ni de orgasmos tiembla tierra. Nunca eyaculo en la escena y no oscurezco la estrella que sofocada se encienda. No comparto lo que escribo y cuando lo hago si estimo, me digo que para mí es lo mismo, apurándole el olvido a lo descrito.
Ya no me creo ni poeta, ni santo vil, ni cretino, ni el Romeo de domingos que mataba Julietas a tiros. Ya no me creo ni lindo y si lo fui no me insisto, ya no vuelvo al bar de amigos a festejar lo mal visto, ya no me fumo dos pitos, ni toco un himno al delirio, ya no tengo que decirlo, me he calado al equilibrio y solo oscilo. Soy feliz, no me deprimo, me ametralla el regocijo y me apuñala el sentido del dominio, rimado a sesos, sin vino.
– Ya no me creo ni poeta, ni leyéndome en mis libros, pues me he muerto y redimido, cual fases puestas sobre la cuerda que hilo, que ni al dolor se ha rendido en sacrificio.
– Y ya no me creo ni poeta, pues ni el amor me ha perdido, os lo afirmo…
– ¡Ya no me creo ni poeta y ni memorias persigo; y no me importa, porque existo!
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