Sin mendigar pleitesías, ni expresarse a media tinta, quienes escriben se inspiran de las historias que cuentan, de las vistas que imaginan y de los restos de recuerdos, que en sus pensares habitan. De los sueños que al despertar conquistaron, de las listas de objetivos no dictados, de las sagas del camino vuelto trecho y del estrecho infinito en el cual hurgan por verbos. Y sin esperar las gracias, ni el clamor, ni al desencanto, toman sus plumas de rayos y entre las líneas y ángulos atan palabras al cuadro visualizado.
– Y luego leemos sus cantos, sus baladas, sus ensayos y las prosas que crearon…
La intimidad de una alcoba congelando, la malicia de la doña, el don semántico, la soledad de una rosa que podaron y las juergas de la estrofa a flor de labios, con la que cierran sus párrafos. Sin pensar al que dirán, si es fea o bonita, si la filosofía que destilan da razón a la acción bíblica, ni si en las fases intrínsecas de sus entrañas sin lírica, hay poesía. Sin siquiera llorar si asesinaron, a un viejo héroe nostálgico, cansados de contar su itinerario. Y sin que en ciertos relatos, aventuren testimonios rebuscados.
– Sin que el amor y el pecado, terminen siendo contrarios, andando atados…
Y de sus plumas de rayos hacen brotar los retratos, del general secundario, de la puta más astuta del condado, de los corruptos, de sus santos y del pobre que un día dando, se volvió un rico consumado. De las guerras que los hombres han buscado, de las victorias de antaño y de los versos troyanos, que hicieron rey a un payaso y esclavos a los torpes que lo soportaron. Los de su propio bando, quienes reían sus cálculos, sin calcularlo, mientras el bando contrario fabricaba sus harapos, obediente, bien pagado.
– Y hasta a veces leemos, edulcorado, el Manifiesto del dulce, para corromper lo amargo; y las andanzas del Duque, con la Condesa a caballo, para sentirse más altos…
Sin mendigar pleitesías, pues el Rey es un payaso que ni reina ha conquistado, mientras sonreían trotando, cuesta abajo, resfriando a refriados, como este invierno aun mayo que aún nos convierte en sus esclavos. Y a los que cuentan que amaron, que en un bulbo su vacilo han calentado, a ellos los recuentan vacilando, entre dos besos robados y un corazón hecho pedazos. Adjetivando al pasado al superlativo del cadalso y a la muerte un adjetivo dando exacto, sin menesteres horarios mal usados, colgando.
‒ Entre líneas que respiran buen cansancio, sin mendigar pleitesías…
– ¡Aspirados por la luz del literato, concentrados, de un plumazo, por su encanto!
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