Ya pasó el otoño y quedó el descontento y en los cerros solos, se ve el blanco hielo. Se fueron los tórtolos a buscar aleros, donde al calor bohemio, se sientan de ellos. Ya no quito el polvo que cae sobre objetos, ya no escucho al loro diciendo te quiero. Ya no pasa el cojo caminando lento, ya no veo a las faldas ondulando a perros, ni ando comprendiendo, porque me comprendo. Solo veo paraguas, capas, botas, lodo. Y solo tengo ganas de soplar cual viento, si a mí alma el mañana, no le cambia el tiempo.
‒ ¡Si no me ilumina, si yo no me enciendo, con fuego de adentros!
Ya pasó el otoño y oscureció el pueblo y el gris que quedaba, se pintó de negro. Cual funesto óleo, pintado muriendo, con el pincel roto y el cuadro cayendo. No hay sol en las plazas, ni gente en las playas, se caen las manzanas tiernas maduradas, sobre fríos copos de azúcar de agua. Se escapó entre nubes, la luna del cerco y dejó a las estrellas, suspirando anhelos, en las feas noches, del severo medio. Y se fueron los osos a dormir serenos, pues sus alimentos metieron al cesto, para comer restos, pudriéndolos.
– Cúbranse el cerebro de crudos reflejos, se los aconsejo; y de los cuervos locos…
‒ ¡Pues lo estoy sintiendo, que pasó el otoño; y llegó el invierno!
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