El Poeta dijo bello, el Poeta erizó vellos y al Poetas lo creyeron. El Poeta llegó corriendo y otros tomaron asiento para escuchar sus criterios y argumentos con respeto. El Poeta escribió versos, el Músico dio conciertos, el Mago cazó conejos, la Musa los desvivió viviendo, el Pintor dibujó el precio y el Catedrático del Sello le puso el cuño al momento, para que el Realizador de sueños hiciera el filme que luego, le pagaron para verlo. Y el Poeta abrió paraguas para egos y no acató ni un concepto, creó con frases sonetos como lo hicieron Homero, Martí, Moliere, Quevedo y tantos que omitiré para ahorrarles tiempo.
– Y brotó en flor de cantero de año nuevo, cual digno alumno de estos :
Los Poetas son Maestros, Caballeros y Modelos, son Portavoces de rezos que de otros pueblos se oyeron y los soldados sin sueldo del ejercido de los buenos. Pues los Poetas son a nuestros negros adentros, lo que son la luz al cielo y el amor a cada pecho. Son la pluma que voló y dictó el cimero, de los credos donde el Fénix dejó restos. La razón de la existencia del cabello con neuronas frota sesos, las laminas de oro ecléctico que necesitan sombreros. Las canas resistentes del sendero donde reviven los muertos y las historias que cuentan quienes escuchan consejos, pues hay Poetas sinceros, majaderos y traviesos.
– Y también los hay de queso, si ustedes tienen deseos y son pacientes derritiendolos…
Son el salón de perdición en carne y cuero, los sucesos de los cuerdos que se creyeron tintero y el progreso de los necios. Los Poetas dan la voz a los recuerdos, pues remedios no da Dios ni por correo. Y los mencionan en almuerzos, en revistas, en trofeos, en el sordo Oriente Medico, en la América del Cetro, en la Europa cama y puerto y bailando bajo los aguaceros después de rondas de sexo, de caricias por el cuello y de orgasmos de paseo. Es por eso qué no entiendo por qué no hablamos de ellos y solo citamos los muertos; y de los Poetas que, me dijeron, son la raza que extinguieron los perfectos porque sin ellos ven feo.
― Y es por eso que hoy la bulla agita el fuego, que la violencia anda suelta por el ruedo, pues no hay Poetas en los medios, para corregir los defecto de las melodías sin tempo.
– ¿Y de los Poetas que, les tienen miedo…? Me dijeron hace un tiempo… ¡Pues les responden huyendo como si sintieran celos, de quienes inspiran bello y no tormentos!
Dessin by Vincent Tessier Copyright © 2015
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Santiago, Région métropolitaine de Santiago, Chili
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