martes, 2 de febrero de 2016

– Agua y pasado.

Divisando el salto
 Acá parado sobre estos cantos, bajo los saltos sin más dinero y rico por tanto. Solo y cansado desde la altura mirando abajo y contemplandolos, a pies, de paso, venir e ir raudos volviendo a vuestras casas y yéndose, pero con trabajo. Acá pasmado, justo pensando, legando versos por necesarios. Delgado, viejo, lleno de sarro, siendo yo mismo para engendrar cada cambio. Velando mundos que andan errando, lejos de todos pero sin amo. Y amándolos mucho pero olvidandolos, pues luz y fuego son resultados del contacto, no el botón mágico repujado, con el cual se enciende el faro en el que creamos.
– ¡Sin más, ni menos, reflexionando, pensando catálogos que sean modelos de lo buscado…!
 Acá en canoa, navegando en cuentos rápidos. El filo de la historia hurgando por los rumbos encontrados, emprendiendo sin cansancio, incurvado frente a palos y con un cristal en mis manos, en el reflejandonos. Infinito cual elástico y callado, resignado en solitario cual desterrado al calvario, que sin cejar se ha escapado, por no poder ser esclavo ni de magos, ni de dados. Con una bolsa entre los brazos y en el pecho un yo clavado, redimiendome el humano y mi animal expulsando. Acá muchachos, dolido el ritmo pero sin llorarlo, curando gastos sanando el faro, volviendo al humo, para enseñarselos.
– Bien metido en las bobinas de un Condado donde se fabrica el talco, que articula el papel blanco.
– Acá indignado fregando, en la márgenes de un continente sin aborígenes que sólo contingentes de indigentes ha forjado, cual la fístula del hielo que por su destino se ha aguado, rodando, sin pago…
– Acá estancado, sobreponiendo desmayos, frente a cascadas varado, en el vacío remando.
 Acá encantado, en sobresaltos, liberandome la vida que el cruel espacio ha apresado en un balneario. Buscando el itinerario que me saque del letargo y se lleve al recordarlos, agua y pasado. Acá muchachos, resistiendo y a pulso fresando mi bastón entre colapsos, tentando en cambio, lo aún no logrado. Bien metido en las bobinas de un Condado donde se fabrica el talco, que articula el papel blanco. Legando versos, por necesarios. Rimando tonos con amalgamas, e ilimitando mi espacio. Sobrevolandolos y saltando rápido sin tocarlos, pues sin oxígeno, ni hidrógenos, ni los sabios han pesado aún formularios, antes de llenarlos.
– Acá en lo alto, frotando luz y mojado, pidiendo que los desamparados, sean amparados goteando.
– Acá, calmado, al fin tocandolos; y despojado, de agua y pasado…!

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