Qué cruel olvido el que inspiras, pintor en tu negro cuadro, poeta en tus tristes letras, danzores de viejos tangos. Que crudos nervios de llanto, que desespero legaron, en las cúspides del cielo y en lo profundo de un hueco, hondo en la plaza del pueblo. Que necio castigo vivieron, de insípidos besos idos, de alejados, de rogados y de dejados perdidos. Ni pintor, ni poeta, ni los danzores divinos, podrán plasmar la consciencia del verso vertido en tinto, de la cuerda de la apuesta, de quien no cree en el destino.
– Ni en las sombras de las velas que gotean cera en el piso, que no creen lo que no han visto ni entendido; y que de fuegos anímicos, dan la gloria encendiendo el frío Olimpo.
Que incierto el don del cariño de quienes cortan el respiro, a los olores del capricho de algún recuerdo preciso. De quienes dan por vencido a quien se alista sin brillo y a la razón sin motivos la llaman criterios críticos. Que poco aman los signos y los rasgos positivos, de quien sin decir todo a dicho. Y que perfecto es el limbo para atraer sueños nítidos si la ilusión da al delirio, la visión de lo desconocido, más los motivos fortuitos.
Qué inmensa pena el poeta y el pintor se han extinguido, pues las hojas de los pinos decaían cual tango místico, bailado al borde de un rio ya crecido. Que injusta la indiferencia y que maligno el capricho, lo muerto no libra libros y lo vivo vive envuelto en sacrificios. Como los húmedos fríos que dan calores muy secos, como al fin de amor sufrido se gana la cruz sin cetro, dando la paz con gatillo y albor de soles helénicos.
‒ Que infiel el pensar sin credo pues la nostalgia es veneno para crédulos, que real desdeño ser necio, que bello el cariño amigo y que utópica la ilusión por sus misterios…
– Y que inspirado momento el que de un verso sentido, salga alegre un cuadro rítmico.
– Sin renegar de lo visto, cumpliendo lo prometido y bailando melodías de un himno…
‒ ¡Qué cruel castigo olvidarlo, aún vivos, preciso!
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