lunes, 27 de febrero de 2017

– En lares del otro lado.

fuego-en-la-noche
– Trombas de vientos de oriente, fuertes, benéficos y calientes llegan con agua, sin nieve y sin tormentas de arena a lares donde en presente, se presienten al bregar amaneceres.
 Que atan la razón a la esperanza, tejida en ramas, con hilos de cuentos de predios diferentes donde las bombas llueven. Con ritos de huesos, desnudos y comiéndose y con pensamientos rebeldes, que reaparecen adrede, entre las líneas de una historia en llamas verdes, sin precedentes de ayeres. Y por si aún no lo creen, sepan que el tiempo se tuerce y que las temporadas vuelven, cuales rosas que florecen aunque no las rieguen, pero que secan imberbes, e inocentes, si las cortan por su olor un día de nieve.
 Y las espinas de sus tallos causan heridas, fiebres y el dolor que no olvidaron, a quienes por ardores penen y bajo tormentos urbanos, busquen amor tras los pasos de buenos besos tallados, sin cansancio. O que cuales sombras de luces del calvario donde un Fénix amputado se revele, sin plumas, sin cola, ni labios y eche a volar sin ser curado, escapando del cadalso. Para esparcirse en orgasmos, dejando el cielo mojado y enlutándolo, antes de morir gritando atravesado por un flechazo, sin aquejar, gallardo.
‒ ¡En la estación de deberes, donde al filo de las sienes, se atesora a quien se aprecie!
 Se escuchan murmullos altos, calan susurros aislados y en el calor de presagios cambia el aire y sopla cantos de las tierras que les hablo, que quedan donde me contaron, entre las brisas de antaño y algún lugar no nombrado. Donde se acercan mutando los pasajes alejados de un hoy marcado en su gente, por el guiso proletario temporizado, en fin de serie. Que queda donde lo fundaron, en coordenadas de mente, allá en las vistas sin prados, frente a un desierto árido, en paralelos raros y meridianos varados al poniente.
– ¡Sin eje, porque otro credo lo tiene…!
– Separados del presente y desterrados, sin horarios porque no amanece, en lares del otro lado, al oriente del oeste, donde aún la especie duerme, mientras en estos, llueve…
– ¡Y ávida una rosa florece!
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viernes, 24 de febrero de 2017

El eco de la voz del alma.

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 El eco de la voz del alma es tan claro como el alba y puede batir corazas, alzar brazos, blandir espadas y escalar las cumbres altas para en medio de una estampa, deslizarse en una rampa y expandirse en el espacio sin palabras y sin hablar para soltarlas, cuales lagrimas forzadas por la vida lánguida. Ya que el día que no se esperaba también tuvo madrugada, oscuridad, frío, vida suelta, risas nuevas, lodo y magia. Sol que irradiaba y luna en faldas, fugándose apresurada hacia coordenadas donde la gracia se aclimata.
– Porque el eco de la voz del alma puede escuchar que llega agua y responder cuando escampa; y aunque tarde, la esperanza, suele devolverle a quien ama y ansía izarla…
– ¡Pues detrás del tiempo que pasa, vienen más vientos y albas!
 Nadie sabe a dónde puede llegar la fuerza de su garganta, ni donde el pensar que se escapa con energías hilvanadas aterrizará en la distancia, después de gravitar semanas, meses y hasta años, si no hay rampa preparada para escalas. Pero a quien se aspire desde las profundidades de un alma enamorada, no importa si gira o vaga y aunque haya cambiado de sabanas, emergerá cuando caigan gotas de viejas ganas sobre las sombras de ojos de besos que secaban, en un florero, en su sala, olvidado tras butacas.
– Donde el eco de la voz del alma eligió casa, hasta que lo escucharan, pues de unos labios que matan bellas memorias se salvan, rescatándolas de la nada, con una charla…
– ¡Pues detrás del tiempo que pasa, vienen más vientos y albas!
Vincent Tessier 
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