lunes, 29 de mayo de 2017

Soledad que marcas.

Limbo
 Infinita soledad que me desbordas, compañera de mis días y diapasón de mis notas incoloras, copa angustiosa vertida ante odas con premura. Ternura impúdica que me arrastra a la impostura, dame la aurora que al alba toca. Trae melodías que me alegren y que trunquen el destino de esta vida sórdida, pues en las noches tú desdeño me incomoda y caigo en ti, rendido por mi suerte ilógica, como las manchas de mis notas sobre hojas. Con los ojos atestados del rojo que añora rosas, en este estado, en mi coma.
 Y hazme dormir hasta olvidar que mi memoria ante la fatalidad no llora, ni aunque me quede sin sombra, buscando la luz tronando, en una noche remota. Y déjate ir, hasta que me faltes como ahora me sobras. Hasta que sin ti, lacónica soledad, en mis sueños me recoja. A creerme Don Quijote y Rocinante, el Bandido de las bolas, Juan Quinquín pecho de ángel, el Poeta extravagante y el Sandunguero vibrante que en la pobreza se inmola, resaltando en la nobleza de su obra, la sazón y el ritmo de su copla.
– Hasta que sin ti, desdichada soledad, albacea de mis horas, ronque una estrofa sin las marcas que me dejas cuando te reposas, reductora, sin piedad, si te posas y me tocas.
 Amiga mía, íntima estrofa que en mis oraciones ora, enemiga que me tira al piso de mi alcoba y que destroza mis botas. Que con sus púas me hinca, dejándome ampollas mórbidas. Distinguida soledad, fuego distante, frígida pastora, has que el silencio que te honra se convierta en fiesta loca. Reprimida soledad, vacío hondo en negra boca, profunda fosa que en el fondo aspira historias crónicas. Voz sin mejora de energía melancólica, dame las vidas que agobias, dame a las que se queden solas y date a otras.
‒ Que hay ciertas a las que no les importa y nostálgicas te lloran y te hacen cola, trenza de aroma, mazmorra, cama en la que afloran olas, marca de bombas, piérdete ahora…
– ¡Ya soledad, sin demora; y no te escondas!
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viernes, 26 de mayo de 2017

Ante tantos…

broadway iluminacion de times-square
 En cierta villa sin brillo en donde recaló avanzando hasta donde dieron sus pasos, el viajero alzó sus brazos y bajo la sombra de un árbol, sobre un banco, allí sentado, se refugió por un rato para quitarse el cansancio y ajustarse a un nuevo horario. Beber agua, quitarle el fango a sus zapatos y comerse unos bocados, dejados en su saco de rastros. Andando anémico, helado, transitando el frío desierto, atravesando sus años.
– Y allí donde el día rendido opacaba en gris los campos, hizo un alto merecido, para intentarlo; y encender cada bombillo de áticos y palacios, hasta que destellaran cilicio…
‒ ¡Para cristalizar sus rumbos apagados y sin ser santo, iluminarlos!
 Tragó tres trozos, bebió dos tragos, fumó otro poco, dio cuatro pasos y echó humo blanco sobre colinas y prados, sobre los ríos, los parques y los barrios del condado. Se zarandeó, se sacudió, brincó, dio saltos, giró hacia el lado buscado y cavó al sol un poso ancho, donde cayeron los rayos que invocaba con sus cantos. Y ante el destino avistado miró atrás, se vio atizando y para no seguir hablando, se iluminó lo apagado.
– ¡Y cual la cruda verdad, gozó quemando, exterminando pasados, brillando…!
‒ Como lo haría el diablo llegando, a donde ha errado, como viajero sin carro.
– Y como vista sin par, pintó veranos, juntando aristas de antaños, e incendiándolos…
‒ ¡Ante la vista de tantos!
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martes, 23 de mayo de 2017

La luz del literato.

velas y pluma
 Sin mendigar pleitesías, ni expresarse a media tinta, quienes escriben se inspiran de las historias que cuentan, de las vistas que imaginan y de los restos de recuerdos, que en sus pensares habitan. De los sueños que al despertar conquistaron, de las listas de objetivos no dictados, de las sagas del camino vuelto trecho y del estrecho infinito en el cual hurgan por verbos. Y sin esperar las gracias, ni el clamor, ni al desencanto, toman sus plumas de rayos y entre las líneas y ángulos atan palabras al cuadro visualizado.
– Y luego leemos sus cantos, sus baladas, sus ensayos y las prosas que crearon…
 La intimidad de una alcoba congelando, la malicia de la doña, el don semántico, la soledad de una rosa que podaron y las juergas de la estrofa a flor de labios, con la que cierran sus párrafos. Sin pensar al que dirán, si es fea o bonita, si la filosofía que destilan da razón a la acción bíblica, ni si en las fases intrínsecas de sus entrañas sin lírica, hay poesía. Sin siquiera llorar si asesinaron, a un viejo héroe nostálgico, cansados de contar su itinerario. Y sin que en ciertos relatos, aventuren testimonios rebuscados.
– Sin que el amor y el pecado, terminen siendo contrarios, andando atados…
 Y de sus plumas de rayos hacen brotar los retratos, del general secundario, de la puta más astuta del condado, de los corruptos, de sus santos y del pobre que un día dando, se volvió un rico consumado. De las guerras que los hombres han buscado, de las victorias de antaño y de los versos troyanos, que hicieron rey a un payaso y esclavos a los torpes que lo soportaron. Los de su propio bando, quienes reían sus cálculos, sin calcularlo, mientras el bando contrario fabricaba sus harapos, obediente, bien pagado.  
– Y hasta a veces leemos, edulcorado, el Manifiesto del dulce, para corromper lo amargo; y las andanzas del Duque, con la Condesa a caballo, para sentirse más altos…
 Sin mendigar pleitesías, pues el Rey es un payaso que ni reina ha conquistado, mientras sonreían trotando, cuesta abajo, resfriando a refriados, como este invierno aun mayo que aún nos convierte en sus esclavos. Y a los que cuentan que amaron, que en un bulbo su vacilo han calentado, a ellos los recuentan vacilando, entre dos besos robados y un corazón hecho pedazos. Adjetivando al pasado al superlativo del cadalso y a la muerte un adjetivo dando exacto, sin menesteres horarios mal usados, colgando.  
‒ Entre líneas que respiran buen cansancio, sin mendigar pleitesías…
– ¡Aspirados por la luz del literato, concentrados, de un plumazo, por su encanto!
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