La ceguera por no distinguir la flor de la navaja, aunque apene, no duele, pues esta es resultado del efecto defensivo de la coraza del alma, surgida tras el dolor por las hincadas y la pérdida de confianza en los seres que uno con sinceridad amaba y que a mansalva, nos apuñalaron por la espalda, nos hicieron caer en trampas y nos engalanaron la nada.
La navaja corta la flor y los dedos que el tallo atrapan, al tocarla, recuerdan las espinas que la naturaleza consintió, como el desamor sin perdón. La razón cae en el adiós, la lógica enferma el don y el propósito que se siguió, prostituido al calor, empobrece el corazón de quien mintió. Y quien la vida no vió, no gritó, si es que la muerte llegó antes del sermón.
– And by the way, Bukowski…
– Ser poeta sabe a yo que resintió, a saliva de rincón y a lagrimal que secó por redención, a nombre que ya pecó, a perdición por calor, a sinrazón por desamor; y a amor que habló.
– La respuesta que te doy tomala cual solución, sin ron, ni dios y al sol, pero nunca como conclusión pues de mañanas sin crisol se han hecho moldes, puestos al albor que no picó.
― ¡La pasión que corrompió, solo mentalmente existió, cual mal de la devoción…!
– Bukowski, por ti habla mi voz pues yo no acepto borrón de quien no me respetó, cierto, no reniego, ya mi miedo se agotó, en el olvido quedó y en su demencia resignó, sin rol.
– Y allí cejó, desde que la navajaflor antes de cortar me hincó y su espina me dolió, Bukowski, cierto Poeta Mayor que ni versos escribió, por don, me enseñó el valor del no.
– Y la respuesta de hoy te hará volver, como pluma que escribió y que a contratempo voló.
– ¡ And anyway Bukowsky, poda la flor si la navaja afiló, Poeta, con valor…!
Visit THE SENSITIZER a positive energy world wide sensitive publicity Portal.
No hay comentarios:
Publicar un comentario